När min dotter tog hem en tyst, hungrig klasskamrat till middag trodde jag att jag bara sträckte på mig ytterligare en måltid. Men en kväll ramlade något från hennes ryggsäck och tvingade mig att se sanningen – och att ompröva vad "nog" egentligen betydde för vår familj och för mig.
Jag brukade tro att om man jobbade tillräckligt hårt så skulle "nog" ordna sig av sig självt. Nog med mat, tillräckligt med värme och mer än tillräckligt med kärlek.
Men i vårt hus var nog något jag grälade om i mataffären, med vädret och i mitt eget huvud.
Enligt min plan betydde tisdag riskväll med ett paket kycklinglår, morötter och en halv lök utsträckta över måltiden. Medan jag hackade räknade jag redan ut rester till lunch och bestämde mig för vilken nota som kunde vänta en vecka till.
Dan kom in från garaget med grova händer och slitet ansikte.
"Middag snart, älskling?" Han släppte ner sina nycklar i skålen.
"Tio minuter", sa jag och gjorde fortfarande beräkningar.
Det skulle finnas tre tallrikar, och kanske något till lunch imorgon.
Han tittade på klockan och hans panna spändes. ”Är Sam klar med sina läxor?”
